Mit Darmes Druck anal geflötet,
schwefelwürzig abgetönt,
heimlich leisefeucht gedrötet,
der Flatus sein Bouquet verströmt.

Da wähnt man sich gar vornehm reinlich,
und steht doch im Fäkalienduft,
der Pups-Verdacht ist hochnotpeinlich,
wenn das Malheur so dreist verpufft.

Von wem mag dieses Gäschen rühren?
Ein Affront – es riecht nicht fein,
drum folgt empörtes sich Fixieren,
man will’s halt nicht gewesen sein.

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